somebody’s coming up. — VARLAAM

01. La mère est devenue un tas de cendres lorsque les flammes sont venues lécher la vieille bicoque de Norilsk, et ni la neige qui tombait sur la ville cette nuit-là, ni les cris de ce pauvre Varlaam ne parvinrent à la sauver. Il s'est laissé emporté par la mélancolie de sa voix suave et aujourd'hui encore, il lui arrive d'entendre son rire de cristal lorsque le vent souffle. Et puis, c'est le vide. Il n'a ni souvenir, ni image de son visage. Pourtant, s'il se souvenait, il verrait ses yeux d'un bleu inouï et ses cheveux d'un blond vénitien. Mais de son enfance, ce n'est que l'image du père qui le hante. 02. Les poings s'abattent sur sa peau pâle, le sang gicle et éclabousse les murs teintés de blanc. Il crève sous la haine du paternel, ce gosse. Il s'enfuira pour ne plus subir la colère et la misère, mais le père restera gravé dans son cœur. Comme la marâtre oubliée, la terre dévastée.  Depuis, c'est un vide immense qui comble ce néant entre père et fils. Et que la mort l'ait emporté, que la vie l'ait consumé, ça n'a plus d'importance ; car seule le mépris du sombre patriarche, au-delà de la vie et de la mort, l'emportera. 03. Aujourd'hui encore, ces nuits sont soumises à l'incessant orchestre des cris du père, de son regard empli de fureur. Le gamin a été brisé par cette haine injustifiée ; de là s'est forgée la carapace qui réside aujourd'hui. Le masque s'est hissé pour la première fois et n'est jamais retombé. 04. Et de cette ville qui l'a adopté, il ne retient que sa noirceur. L'amère fureur de ces rues qui l'étouffent, aux citoyens assassins et aux hommes vilains. Au fond, il aimerait la quitter, sa ville, mais l'homme est lâche. Comme un fourbe, il préfère la regarder tomber. Il la mène à sa perte, avec son sourire narquois, à son grand désarroi. 05. Car le masque est saillant sur ses traits assassins. Il s'investit, âme et corps, pour sauver celle qui est sienne. Il plonge au cœur des flammes pour sauver, ne serait-ce qu'un petit bout de sa ville. Celle qu'il aime à en crever. C'est pour ça qu'il joue au jeu dangereux du masque. Deux visages pour un homme, ça la tuera à petit feu, ça aussi. 06. Parce qu'au fond, il aime pas mentir. Les mots glissent sur ses lèvres sans qu'il reconnaisse sa voix rauque, autoritaire. Il plonge ses deux billes dans les regards innocents de ses poupées, crache de viles paroles et repart, comme ébranlé. Mais derrière les mots malsains, il y a le manipulateur de toujours. L'homme comédien, qui ne se lasse jamais de cette mascarade. Il se tord devant les innocents qu'il manipule de ses fils, ces pauvres pantins inanimés. Il s'immisce dans leurs esprits fragiles, les traquent et les massacrent de son rire moqueur. 07. Car au fond aussi, c'est l'homme et le monstre. Le père et la bête. Deux facettes pour un homme ; deux facettes qu'il s'efforce de séparer pour ne jamais se croiser, ne jamais dévoiler la vérité à l'autre. Il se perd un peu, avec tout ces visages, toute cette mascarade. Il oublie parfois qui il est réellement – père de famille, ou enfoiré de criminel ; avec le temps, il a presque oublié, mais heureusement, il y a son visage. 08. Elle est apparue comme une pluie de météorites, une comète qui traverse l'immense ciel d'une nuit noire, sans saveur et sans couleur. Il l'a attrapée avant qu'elle ne file, cette étoile filante. Il l'a saisit du bout des doigts, parce qu'il ne voulait pas l'écraser avec sa force de bête féroce, et il ne l'a jamais relâchée. Avec le temps, elle a cherché à s'enfuir, son étoile, parce qu'elle a grandi et qu'avec les années, elle est devenue encore plus brillante et plus radieuse, mais il ne l'a jamais laissée filer. Il aurait pu lâcher prise, mais tous les efforts du monde n'auraient pas été suffisants, tant il chérit sa comète, son étoile ; la douce Stella qui est sienne. 09. Et de ce bout d'univers, vient s'ajouter celle qui est son soleil. Elle a réchauffé son cœur, alors refroidi par les plaines russes. Sans amour, sans lumière, il n'était qu'un clébard errant parmi la foule, mais la glace a fondu sous les ardents caresses et la passion l'a consumé avant même qu'il ne se rende compte : il était prisonnier de son amour. Il s'est laissé emporté par les flammes et le feu l'a ravagé. L'amour a été destructeur, certes, mais derrière les larmes de Varlaam, demeurait la passion du premier jour. Ce rayon de soleil brûlant qui est sien, qui le châtie pour trop aimer, ou jamais aimer assez. Cette femme infâme qu'il aimera jusqu'à la tombe. 10. Et à son précieux univers, c'est tout un monde qu'il dissimule. Caché dans la pénombre, il devient la bête féroce qui rôde dans les bas-fonds de son âme. Car Varlaam, amant aimant, n'est plus ; la créature a pris le dessus et l'a transformé en criminel assassin. Vengeur masqué pour rendre à sa ville son éclat d'autrefois, ou enfoiré prêt à faire couler un flot carmin – la différence lui importe peu, tant que son univers n'implose pas. Car s'il se prête au jeu dangereux de l'infiltré, c'est avant-tout pour protéger ses deux pierres précieuses, avant que la ville ne les emporte. 11. Ça lui tord les tripes, d'enfoncer son regard abîmé dans les deux billes innocentes de son enfant et de lui cracher des mensonges. Ça lui tord les tripes, de la voir grandir et de ne pas pouvoir lui offrir la vie qu'elle mérite. Il a l'impression d'être inutile, Varlaam, et ni son rire, ni son sourire ne parviendront à lui réchauffer le cœur. Il se sent meurtri, Varlaam, comme prêt à rendre l'arme. Vieillard inutile, qu'elles pensent, ces deux femmes. Mais si elles savaient ; si elles savaient, elles le tueraient elles-mêmes, avant que les hors-la-loi lui collent une balle entre les deux yeux. 12. Il est coincé entre deux mondes, cet homme, et ça le déchire. Pire encore, il est perdu, tiraillé par ces personnages qu'il ne cesse de jouer à longueur de temps. Il a oublié l'époque où il n'était qu'un professeur, qu'un homme parmi tant d'autres. Aujourd'hui, il est un emblème – une figure des Merry men pour naviguer dans le camp adverse. Mais s'ils savaient, eux aussi. S'ils savaient qu'il est tiraillé par cette haine qui le consume de l'intérieur, cette violence dont il est témoin à chaque instant, chaque seconde qui le force à vomir la noirceur de ce monde ; s'ils savaient, ils l'empêcheraient de poursuivre son éternelle quête de justice. 13. Et il y a lui, l'autre créature malsaine qui l'emmène à la tombe. Tard dans la nuit, il chavire vers lui, glisse sur le brouillard et mord comme un enragé. Il traîne son vieux cadavre dans la pénombre et toute une vie disparaît alors que, seuls, ils se laissent emporter par la vague écarlate ; puissante vague, du crime. Il aimerait l'enterrer, le gamin, le laissait crever, mais c'est plus fort que lui. Alors tard dans la nuit, il s'oublie. Il sait bien que c'est une erreur, qu'il devrait tout plaquer et reprendre le chemin d'une vie monotone, sans parfum particulier, mais il est comme emporté par la foule. Et c'est la décadente valse. 14. Si on regarde de plus prés, il est comme un univers qu'on aimerait conquérir ; où lune et soleil, ténèbres et lumière, se chassent sans cesse. Il ne faut pas oublier qu'il est du côté des gentils, ce  vieillard, malgré les apparences. Il ne faut pas se fier à son air aigri, sa vieille barbe et ses regards trop insistants, ou trop fuyards. Peut-être qu'il rate tout ce qu'il entreprend, qu'il est destiné à une vie aux allures de foutoirs, de grands merdiers. Ça ne lui déplaît pas, la misère ; c'est déjà mieux l'ancien pays, sa triste Russie, mais il aurait aimé plus que se contenter d'exister. 15. Alors forcément, il lui arrive de jouer avec le feu, pour mettre un peu d'étincelles dans sa vie et donner de la lumière à ces perpétuels ténèbres. La première avait un nom étrange, qu'il a oublié. La deuxième était belle, trop jeune et trop frêle. Il lui a brisé le cœur le lendemain et ça ne lui a fait ni chaud, ni froid. Il s'est senti puissant pour la première fois depuis longtemps, alors il a recommencé. Sa femme n'y a vu que du feu pendant un temps, et puis ça a explosé. Le couple s'est fissuré, mais comme une vieille bâtisse d'autrefois, il a résisté. Il a promis d'arrêter, Varlaam, mais il sent la bête rugir. Il aimerait recommencer, parce que c'est plus fort que lui et parce que l'ennui, c'est plus pour lui, alors il lui arrive d'avoir des regards trop insistants, trop criards. Ses mains glissent parfois un peu trop bas, un peu trop forts et ses sourires sont trop beaux, trop affamés, mais il résiste. Jusqu'à l'explosion.

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