LIBRE ≡ BANG BANG

la poisse. la poisse c'est ce vieux chewing-gum qui colle la semelle, possible à enlever seulement quand y'a une ponceuse par la suite. la poisse c'est ce morceau de papier toilette qui reste coincé dans la braguette. c'est mignon, la poisse, en soi. faut avoir un sacré niveau pour la retrouver à chaque fois, pour presque la côtoyer en lui proposant de boire un coup à chaque fois. et pour le coup, pour le coup hua peut pas se sentir plus démuni, plus crétin aussi. ça se passe sous ses yeux, ça le pousse à s'arrêter, à fixer une seconde ou deux. il était là pour quoi déjà ? merde ça lui revient plus, ça lui file la nausée. deux ombres. féminines, masculines, il a du mal à percuter et c'est pas faute de plisser des paupières pour se donner un genre de faucon. ça se dispute, ça gueule, ça sort quelque chose ? il est trop loin, et pourtant assez visible pour se faire choper. forcément, faut pas déconner, ça se passe dans un coin un peu reculé - sinon c'est pas marrant. et pour se cacher, hua il a qu'un bout de mur placé sans doute pour permettre aux fuyards comme lui, de bien le faire.
il se sent pas l'âme de.
pas l'âme d'un héros en berne qui a besoin de reconnaissance. il a rien sur lui. pas même une bombe de merde pour faire fuir l'assaillant, ni un courage à tout épreuve. il se dissimule assez vite, tend l'oreille pour écouter, portable à la main pour appeler les flics. il attend quoi, hua, pour le faire ? le pape ou qu'il tombe des cordes. froncement de sourcils, les poings se serrent. dans le meilleur des cas c'est qu'un petit tabassage. dans le pire des cas c'est trop de scénarios possibles ; meurtre, viol, mise à mort, bizutage.
- 'chier...
murmure pour lui-même. ah, il flippe.

bang bang.

walking in detroit.

Y'a sa main qui vient cogner contre l'arrière du crane du gamin. Claquement sec. Le mioche, il se retrouve légèrement projeté en avant par la violence du coup. Y'a une dame qui s'arrête, qui regarde vaguement, puis qui repart. C'est le quotidien à Détroit. Y'a plus personne qui s'étonne de voir de la violence en pleine lumière du jour, dans une rue fréquentée. « Ouch, connard. » qu'il dit le mioche. Puis y'a son sang qui commence à bouillir. Seth, il a pas que ça à foutre que de se trimbaler un boulet pareil. Les recrutements des Lost Children semblent de pire en pire au fil des jours. Agrandir les rangs qu'on lui dit. Former les nouveaux. Seth, c'pas qu'il a peur de perdre son rang ou quoi que soit. C'juste qu'il a pas le temps et ça l'emmerde franchement. Surtout quand il se fait insulter. Réaction directe. Seth, il attrape le mioche par le col. Son poing, il resserre sur le morceau de tissu. « J'crois pas avoir bien entendu. » qu'il crache à la gueule du gamin. Y'a ses muscles qui se bandent, son étreinte qui se fait puissante. A quelques mètres, un mur de béton. Ça serait tellement plus simple de le jeter contre le ciment. « T'es rien, alors tu t'écrases. » Le gamin, il dégluti, et il acquiesce. Ça aurait dû s'finir ici. Mais y'a quelque chose dans son regard. Seth, il remarque bien que le p'tit veut en découdre. Alors y'a une nouvelle claque qui résonne et cette fois, sa gueule elle se ferme. Seth, il lâche enfin le t-shirt du gamin, puis il part dans le sens inverse. Y'a le mioche sur ses pas, mais il fait plus gaffe. Seth, il fait plus gaffe à rien. Alors il remarque pas la personne qu'il vient percuter. Pas le bon moment, pas la bonne heure. « T'peux pas regarder où tu marches ? » Sa voix, elle résonne dans la ruelle, percute contre les murs. A l'habitude, il aurait râler, puis il aurait continué son chemin. Sauf que cette fois, il se surprend à bousculer la personne, qui atterrit par terre. Et ça gueule, encore et encore.

Y'a les gens qui marchent, droit ou pas, qui regardent ailleurs, qui fuient les yeux-bombes des autres, qui regardent l'éclat de ta fidèle crosse sans cesse près de toi. Y'a les gens qui fuient, qui courent presque, tu te demandes s'ils regagnent un refuge, si quelqu'un est encore en sécurité au milieu des foutus buildings emplis de crasse. Y'a pas de sang qui goutte de la crosse pour une fois, pourtant. Pas de gouttes carmin pour éclabousser tes traits, rien, pas même les phalanges rouges. T'étais parti recruter, encore une fois, une mission risquée, mais sans encombre. T'as l'habitude maintenant. Paraît que t'es un bon élément, et qu'on en gagne beaucoup grâce à toi, des gosses perdus. Ceux qui rejoignent les rangs avec des étoiles dans les yeux et les oreilles résonnant de tes promesses. Toi t'as le sourire qui rassure et les mots justes, quand il faut, pour planter tes crocs, quand on te tourne le dos. C'est pas de ta faute, t'as été élevé comme ça. Comme un Lost Children.
Et puis y'a la masse qui te bouscule et te pousse. Tu reconnais sa voix, et t'as envie de lui rentrer dedans. Le Seth, c'est une brute pas très loquace. Pas un gentil, t'as du mal à le cerner. Et tu comprends surtout pas pourquoi il est nettoyeur et pas toi. Tu te relèves, un sourcil haussé, très calme, ta crosse sous ton bras.
« Tu vas commencer par redescendre d'un ton, Carstairs. »
Un petit signe de la tête au gosse que tu reconnais vaguement. C'est toi qui l'a recruté, y'a quelques semaines de ça. C'est Seth qui doit le former ? Tu le plains. Enfin, tu sais pas vraiment ce que c'est, en fait. T'as jamais vraiment été formé pour faire partie des Lost Children. Ca s'est imposé à toi, comme on vit une guerre dans son propre pays.
« T'as pas autre chose à foutre qu'à maltraiter des gosses ? J'sais pas, jouer ton rôle par exemple ? »
Que tu craches, parce qu'il se croit malin visiblement. Ils se croient tous beaucoup trop malins.